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es hora de recapitular 30 agosto, 2010

Posted by popitaypecoso in amigos, Biología, cine, concierto, Festivaleos, festivales, Ladyolé, musica, pop.
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No, este blog no se acaba. No es el momento de hacer balance y echar el cerrojo.

No voy a contar lo ocurrido en los (dos) festivales estivales. Maga, hicieron magia; la Kela y el Ironmanué dieron el acompañamiento especial este año frente a los clásicos de siempre (rumanita, Candelotota, Pinchina y esposo, el reportero Catetorum, Chikinita, Anabel, Vir, Victoria Vilches. . .).

Tampoco quiero repasar los 4 años de trabajo en el laboratorio a un día de quedarme en el paro. Para eso estoy transcribiendo (o intentándolo) ese trabajo, que estará disponible para todo el que quiera leerlo . . . si tiene cojones para aguantar mi prosa científica.

Desde luego no deseo aburrir a mis pocos lectores con entrenos , series y ritmos. Más que nada, por que entreno poco, series hice cuando tenía 15 años y ritmo ni el de la noche; aunque ayer Sábado cuando regresaba corriendo, pasadas las nueve, perdido entre lomas, cardos, boñigas de vaca y suspiros profundos para tratar de recuperar algo de aliento, vi uno de los atardeceres más bonitos que recuerdo. Me fastidió estar tan sólo, y pensé en ella.

El trío deseado por Sokie Stackhouse...

El trío deseado por Sookie Stackhouse...

Nada de resúmenes musicales, o de nuevos seriales televisivos  y menos aún críticas cinematográficas. Arcade Fire y The National son los mejores. Catacroquer de Los PlanetasThe Drums y Cherry Ghost molan. Mad Men y True Blood son diametralmente distintas pero ambas me enamoran; Weeds, Hung, Entourage, The it Crowd y la vuelta de Futurama siguen funcionando; Louie brutal (se está ganando un post) the Big C y Luther (como casi todas las británicas) con nota alta. Las pelis de Wes Anderson parecen cuadros pop en movimiento.

La secretaría soñada por Donal Drapper...

Lo que toca es comentar el concierto más surrealista que he vivido y quizás viviré. El martes 10 de agosto del 2010 me dice mi leidi -Mañana toca Nacho Vegas en Albalá-. Y yo le respondo -¿Sólo son las 12 y ya estas borracha? tienes que dejar el Maria Brizard y ponerte a estudiar-. Albalá, sin querer ofender a nadie, es un pueblo perdido en los llanos de Cáceres donde no habitan ni mil almas, y a donde se llega por carreteras de tercera. Esto último lo sé porque a la noche siguiente estábamos plantados a la puerta del garito del pueblo mi leidi, el Catetorum y la Candelotota esperando al gentleman Vegas. El bar del lugar cumplía no se.cuantos.porrones.de.años abierto, y entre el dueño y un fan del susodicho cantautor lograron traérselo de la madre Asturias querida, fajo por delante cual zanahoria. Allí se puso en pie, sonriente, con muchos kilos menos (¿será gracias a Cristina?) respecto a la última vez que le aullamos  !!!Nachoooo¡¡¡  (hecho que le valió al Catetorum una linea en la reseña de aquel evento en la célebre RockLux, catalogándolo como “facción hooligan que grita su nombre en mitad de los conciertos”). Solo frente a cien personas entre indies pacenses y mangurrinos (de Cáceres, no de Villasrubias) y naturales de Albalá que estaban esperando que tocará la Chica de Ayer (basado en hechos reales: una mesa a nuestra derecha!!!). Así lo había visto en 2004, la primera vez, con la guitarra y un foco sobre su pelazo, pero todo muy perfecto, muy artificioso, en una buena sala de conciertos, con atril delante, haciendo de telonero a La Buena Vida. Esta vez no fue algo precocinado que lo abres, te lo comes y te echas la siesta después. A las 23.30 todos estaban cara a la mínima tarima, de espaldas a la larga barra. A menos cuarto estaba pidiendo una Mahou cuando él entró por la puerta muy tranquilo, le sirvieron un cubata a mi vera y se sentó a decidir que canciones iba a tocar mientras yo miraba, por encima de su hombro, el papel donde las apuntaba. Media hora tarde comenzó su conversación con todos nosotros. Nervioso, dubitativo, pero con un repertorio de peso que en varios momentos me dejó los pelos de punta (literal, me pasa a menudo con ciertas canciones… igual que a mi amigo Oliver cuando ve a una tía que le pone cachondo). Desde el 2005 dijo que no tocaba en solitario, los errores nos dieron igual. “El Ángel Simón” me terminó de rendir.

Siempre quise tener una foto con la novia de Abel . . .

Que gustito volver a escribir a estas horas . . .

Chicos malos 18 junio, 2009

Posted by popitaypecoso in cajatonta, pirata.
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Lo fácil siempre es largar en negativo. Van Gaal lo explico muy bien cuando le gritó en todos los zapping de todas las cadenas a aquel periodista. Todo el mundo habla mal de la televisión española, yo de echo ni la enciendo, prefiero mi ordenador. Como no la veo nada más que para ciertos deportes me abstengo de comentarios malignos. Para contradecir voy soltar que la Tv (léase “teuve” dos veces en bocoder) me encanta. Disfruto de algunas de las cosas que me sirve aunque sea de forma ladrona y rastrera, sin ver ninguna publicidad (salvo la “encubierta” en cada escena… ¿que leche tomaban en medico de familia?), ni pagando un canal del satélite y sin sufrir los horribles doblajes (algunos son horrendos: Dexter, Entourage, el Sawyer de Lost…). Sólo los descargo, aprovecho la banda ancha que me brinda amablemente la universidad de Extremadura -mil gracias-, consigo los subtítulos y me siento en el salón con mileidi y Bimba encima. Esto es vida…

Si, soy un ilegal, el outlaw del cine negro, un delicuente ya no tan juvenil. Soy un chico muuuyy malo. Y no soy el único. Llevo observando durante tres semanas dos años en la vida de Tony Soprano. El es más malo que yo, todo un mafioso de New Jersey. Él no ha querido ser así pero la vida le ha obligado a llevar este camino por el que ahora parece caminar con total comodidad robando, matando, maldiciendo, extorsionando y engañando a su mujer. Con esto, no es más y mejor hombre-macho que el resto, está lleno de inseguridades y de un rencor hacía el mundo que le ha tocado que le vuelve débil. ¿Que será de él, el más duro por fuera y blando por dentro de los pistoleros de película?. En cambio, su mujer en la ficción, Carmela,  de puro buena es tonta y estúpida, diciendo “sí a todo Tony” mientras él la engaña con una puta rusa. ¿O no es tan estúpida?. Desde luego en Nurse Jackie no es de las buenas, Carmela deja de ser la esposa trofeo de uñas de porcelana para presentarse como una enfermera con dos cojones y talento para el engaño. Es un especie de arma del Karma que trata de equilibrar el daño que ve. Un enfermera novata le dice que Dios ha repartido dolor al mundo y cuando lo alivias en un lugar aparece en otro. La llama ángel que ayuda a mitigar el dolor de las personas pero nada más lejos de la realidad. Ella es Jackie y como Jekyll o Jack tiene su otra cara, no la de Hyde  o de afamado cirujano destripador, si no la de Jonky de drogas de farmacia… entre otras. La química siempre ayuda, lo dice un bioquímico. Y lo mismo piensa en profesor Walter White, padre de familia, profesor de instituto, investigador frustrado… parece un tipo vulgar pero desde ahora se va hacer llamar Heinsenberg. No va a interpretar como se mueven los electrones de un átomo, sino a convertirse en un fabricante y traficante de Metaafentamina, es decir, speed de alta calidad, para dejar una considerable herencia a su mujer e hijo pues tiene cáncer de pulmón…¿inoperable?

De la primera serie me da vergüenza escribir por los ríos de tinta y teclas gastadas que ha provocado. Los Soprano es sencillamente magistral, con un protagonista, James Gandolfini, que casa a la perfección con la personalidad mezquina del protagonista. Los secundarios parecen escogidos al azar de cualquier barrio italiano-americano, descojonates.Las tramas que se tejen, sus consecuencias y la reflexiones que  provocan no están hechas para estúpidos.

...haciendo de Carmela, antes de cambiar las uñas de porcelada y laca del pelo por el fonendo

...haciendo de Carmela, antes de cambiar las uñas de porcelana y la laca del pelo por el fonendo...

... después de Carmela Soprano

... después de Carmela Soprano. Antes de todo hizo de carcelera (no he encontrado imágenes), la tía es todo terreno.

Nurse Jackie lleva tan solo dos episodios, y su protagonista, Eddie Falco, se sale en el primero pues toda ella es la serie:  resiste mejor que bien la caracterización de un personaje muy complejo.  El segundo capítulo flojea un poco, ñoñez y moralina sobrante. Si la mala baba continúa me va a tener comiendo de su mano. Para el Doc (DvDg) parece dedicada una escena: una oreja cercenada se aleja en el remolino de un WC como venganza a los abusos cometidos por su antiguo dueño a una mujer (sin comas y del tirón queda mejor).

El primer capitulo White en bragas... no podeis imaginar como va cambiando...

El primer capitulo White en bragas... no podeis imaginar como va cambiando...

Breaking Bad, donde el Profesor White y su antiguo alumno Jesse Pinkman hacen de las suyas, es una de las mejores series, sino la mejor, que se ha estrenado en los últimos dos años. El padre de familia agobiado por la vida triste que lleva encuentra una razón para vivir y algo que además le hace sentirse vivo. En cambio la caída tras caída de Jesse nos deja alguna de las escenas mas patéticas y otras  hilarantes, que  he podido ver recientemente. El final de la segunda temporada es extraño; el penúltimo capitulo te deja con un nudo en el estomago. Los protagonistas, Bryan Craston (Malcom in the Middle) y Aaron Paul (Big Love), lo bordan. Actúan en exceso pero las situaciones en las que se encuentran sus personajes no son para menos.

Nombre ¿Holandes, Alemán?, sangre italiana.

Nombre ¿Holandes, Alemán?, sangre italiana.

La banda de Tony Soprano es de lo más peculiar pero uno sobresale por ser quien es, Steve Van Zandt (grande Silvio), guitarra de la E-street Band, coleguita de un tal Bruce Springsteen:

Que hacéis que no habéis apagado la tele y estáis descargando el primer episodio!!!

Television Personalities 18 marzo, 2009

Posted by popitaypecoso in amigos, baloncesto, cajatonta, Cáceres.
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No se trata del grupo favorito de J, cantante de mis adorados y venerados Planetas. Lo siento. Los que estén al tanto de nuestras desventuras sabrán que el año pasado tuvimos dos okupas en casa. No lo digo por que se entraran sin permiso, allanando nuestra humilde morada para luego quedarse (todo lo contrario), sino por la sensación que dan de ser una pareja sin techo, sin estabilidad, que se dejaba llevar por la marea de las circunstancias. Una especie de punquis-flamencos** desarraigados. No se me entienda mal, pareja que duermen en camas separadas, unidos únicamente por la amistad. Como muchas otras cosas en mi vida, el Juli apareció por culpa del deporte. Componente mítico de la Asociación Deportiva San Fernando (ahora Casas de Don Antonio -Espurs-), “equipazo” de baloncesto cacereño que me fichó tras pasar un verano jugando en las mismas pistas en las que me lesioné la rodilla. Debido a una enorme desgracia (no se me ocurre otra manera de describirlo, lo siento) se quedó sin casa y entonces lo acogimos en la nuestra a donde se trajo un Darío bajo el brazo.  Darío el empresario y Juli el empleado, el desconocido y el compañero, la extraña pareja… popita y pecoso… Dormidina y Dormilón.  Se dieron a la noche, a la vida nocturna al reabrir el Luna, un viejo garito reubicado en la plaza mayor de la vetusta Cáceres. Noches de baloncesto online, Weeds (la serie, no piensen mal mis lectores), música, flamenco en la ducha, muchos entrenos, un arroz con nata que aún saboreo, cerveza con cerveza, algo de vino y Luna, mucho Luna. Muy buenos ratos. Llegaron en el momento justo revolucionando nuestra tranquilidad y encontraron casa exactamente cuando necesitábamos regresar a ser pareja. Un par de meses donde un amigo pasó a ser más que amigo y un Darío  que también será siempre amigo. ¡Como saben los dos que nuestra casa es la suya desde entonces!.

Pues resulta que llevamos unos seis meses sin tele. Ladyolé pegada a su ordenador y yo al mio. Descargando series, pelis, muchos discos (SGAE dentenme!!!), foreando, blogueando y viendo lo que pasa en este triste mundo a través de la TFT del portatil. Hasta el jueves pasado que se presentan sin venir a cuento estos dos tipejos con una pedazo de tele enorme, rompiendo el silencio de los clics de nuestros ratones. Mi Lady ya no puede dormir si no es  escuchando a Buenafuente ni pasar la sobremesa sin dejar de criticar los modelitos de Pilar Rubio y la Patri Conde; yo me zamparé todo el baloncesto que emitan y le conectaré el ordenador  para ver todo o que descargue a lo grande.

Ahora nuestros dos pequeños han emigrado, trabajan en Pinofranqueado con contrato de tres años. Ya no son tan punkis pero siguen igual de flamencos. Lo peor es que se le echa de menos en Cáceres. Lo mejor es que están contentos deambulando por el monte en busca de pinos secos…

Ponen mucha mierda pero a veces hay algo interesante, así que cuando queráis os pasáis a ver la tele  y luego vamos al Cali que seguro que está Javi por allí con sus muletas.

Aunque nosotros tenemos a nuestras dos Television Personalities estos son los de verdá:

**punqui-flamenco: dicese del que canta soleares en la ducha y frecuenta y se ambienta en bares de corte de punk. Una etiqueta que cualquier dia usa algún criticucho musical para hablar del último disco de moda.